"Aie ! Arrête ça ! Papy, Jimmy arrête pas de me taper !", a crié une voix depuis une autre pièce. Ces vieux os n'ont jamais bien dormi, et encore moins quand un enfant demande de l'aide.

Un enfant. Mon fils ? Non, cette voix paraissait bien trop enfantine. Petit-fils ? Ça doit être ça. Bien sûr. Mon petit-fils a besoin de moi ! Si un intrus était en train de faire du mal a mon petit-fils, je ne pouvais pas le combattre. Pas du haut de mes 74 ans, même en étant un vétéran de guerre.

Soudain, je m'en suis souvenu. La table basse. Elle contenait mon fidèle revolver. En ouvrant doucement le tiroir, j'ai récupéré l'arme, ainsi que des munitions. Je l'ai chargée pendant que je me faufilais jusqu'a la chambre de mon petit-fils. À mon grand étonnement, en ouvrant la porte, il n'y avait pas un Jimmy, mais deux. Ils étaient exactement semblables, se battant sur le plancher de la chambre. Comment cela était-il possible? Était-ce une sorte de démon faisant semblant d'être mon petit-fils?

"Papy !" a crié l'imposteur. "Jimmy me fait mal !"
"Même pas vrai d'abord !" a répondu le vrai Jimmy.
"Laisse-le partir, Jimmy, je vais m'occuper de ce démon!"ai-je dit en pointant mon revolver vers l'imposteur.
"Papy, STOP !" ont crié les deux garçons à l'unisson.

J'ai appuyé sur la gâchette, le revolver faisant son devoir une fois de plus, d'un coup retentissant, suivi d'un silence de mort. L'imposteur était couché sur le sol, mort.

"Jimmy, tu vas bien ?" ai-je demandé.
"Papy..." Sa voix était tremblotante, il pouvait à peine parler.
"Qu...Qu'as tu fait ? Tu as tué mon frère !"
Un moment de clairvoyance dans mon esprit. De vieux souvenirs me remontent. Deux Jimmy... Des jumeaux ? Jimmy... et Jason?  Des Médicaments... Un diagnostic... Démence... Alzheimer?
Le revolver a glissé de mes mains, tombant avec fracas sur le plancher.

"Mon dieu... Qu'ai-je fait ?"